UNA COSA de la que podemos estar seguros es de que el libro, tal como lo conocemos, va a desaparecer. Los libros, como género, están de camino a su descanso final, allí donde van todos los héroes muertos. La era de Gutenberg está llegando a su fin. Después de siglos de triunfo en que la palabra impresa cambió las civilizaciones, la combinación de tinta, papel y la producción en masa está siendo reemplazada. Yo soy una de las víctimas del proceso. Acabo de destruir 500 libros de la colección de mi biblioteca, una colección que he construido a lo largo de los años y cuya desaparición lamento profundamente. Ofrecí algunos de los libros a una biblioteca pública local, pero me dijeron que no estaban interesados.

Si bien muchas circunstancias nos hacen pensarlas inevitables —hay quienes incluso se regodean en ellas, generalmente para comenzar “ensayos” con lo que puede definirse como argumentaciones del tipo narrativo-epifánicas en las que tratan de conectarlas y establecer, quizás inconscientemente, nexos estructurales y relaciones intertextuales que, la mayoría de las veces, parecen imposibles—, no creo que exista algo como las coincidencias en la literatura. Este texto, empero, podría comenzar con una: en la última novela de Piglia, El camino de Ida —sospechosamente publicada a muy poco tiempo de haber recibido el Rómulo Gallegos—, el protagonista, Thomas Munk, es un terrorista que logra evadir al FBI durante veinte años, asesinando académicos de distintas universidades gringas —no son norteamericanas porque no aparece, por ejemplo, la UBC o la UNAM— en las que se estructura el capitalismo a nivel ideológico. El narrador, un Emilio Renzi que se parece mucho, demasiado quizás a Piglia —¿egotismo, autoficción, pliegue deleuziano?—, acude a la casa de su vecina rusa, especialista en Tolstói, para comentar el recién difundido Manifiesto sobre el capitalismo tecnológico de Munk. Entre los comentarios de Nina, uno en particular podría tomarse, ahora, como coincidencia: “Tolstói había intentado construir una alternativa frente a la violencia revolucionaria y frente a la devastación capitalista. No resistir al mal. […] Las grandes novelas son las del Aventurero (que lo espera todo de la acción) y la del Dandy (que vive la vida como una forma de arte); en el siglo XXI el héroe será el Terrorista, dijo Nina. Es un dandy y un aventurero y en el fondo se considera un individuo excepcional”.

Recientemente la Editorial Terracota publicó y presentó la novela Carta a Isobel de Alfredo Lèal. El texto que presentamos a continuación lo escribió Eugenio Santangelo en ocasión de su lanzamiento. El libro puede conseguirse también en versión electrónica en Amazon.

Este libro de Alfredo Lèal es tan esbelto como complejo, lleno de aristas que aquí sólo podré sugerir parcialmente. Me parece que está escrito de manera que el lector se pierda, vague y se despiste; para que, principalmente, pierda la concepción del tiempo o, cuando menos, una concepción fechada, cifrada, de la temporalidad: no sólo una cronología, sino también la capacidad de reconfigurar una trama que, en cambio, se nos da por huecos y a través de una tensión entre dispersión y concentración. Quizá los conceptos, aquí, serían la búsqueda de la intensidad y la búsqueda como intensidad a través del fragmento. Y la opresión, la mayoría de las veces, por la imposibilidad y el fracaso de esa búsqueda, de esa intensidad.

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